Wilhelm der II. flüchtet nach Doorn, verschwindet im Wald, holzhackend. Johanna Schulz stirbt mit einundzwanzig Jahren an Verzweiflung und dort drüben um die Ecke, da haben sie alle gewohnt: Der Ulbricht, Scheidemann, Mahler ein paar Jahre vorher. Krieg und Gewissen, Restauration und die musica aeterna. Die Jahrhunderte fliegen. Auch das Erzählen ist ein Entfernen, weil es eine Form der Bewegung ist, die Distanz schafft.
Darling, es sind doch immer nur die Seitengassen, die gefährlich werden. Einmal verirrt, findet man nicht mehr hinaus und tapert nachts entlang der Schauplätze des Resignativen, noch immer auf der Suche nach dieser einen Stelle. Und während man sich verläuft, verliert sich schon die Spur.
Da liegt plötzlich etwas aufgeknöpft vor Dir wie ein biographischer Moment, der zwar keine Katastrophe ist, aber sie als Möglichkeit enthält. Du weißt, Du musst folgen, obwohl es Dich in den Abgrund reißt und Du keine Zeit mehr haben wirst auszusteigen, Dich umzudrehen und zu sagen: Hübsch hast Du`s hier.